Non ricordo il nome, ma una lunga notte in una casa nei carrugi, forse la mia casa di Vico della Stampa, in Sottoripa, a Genova.

Soli lei ed io e solo parole parole parole... una foto e un sorriso.

Ai primi di giugno del 1976 partimmo in 4 sulla 500 da Milano: la Piera, F.E., suo marito ed io, diretti in Provenza, da Martine.

F.E. possedeva una sorta di impudica follia balcanica, che la portava a concedersi impulsivamente, tumultuosamente, appassionatamente per poi ritrarsi nel suo mondo: come fece con me in alcune circostanze tragico-comiche e boccaccesche, lasciandomi ebbro e rimbambito. Foto mie, da debita distanza!

Così ero a 21 anni, quando all’inizio dell’estate in autostop da XXMiglia risalii la magnifica valle Roja per andare a trovare Cristina e Pinuccia che erano in vacanza da sole a Limone Piemonte. C’era anche la sorellina di Cristina, di cui sbuca una manina. Io dormivo di sopra, nel letto a Castello! Questa ed altre foto ce le siamo fatte noi e le ho sviluppate io in gran segreto.

Due sorelle, di Sampierdarena, la loro casa era vicina alla Lanterna. Siamo stati complici per un paio di anni, ci siamo fatti dei bei giri: mare, Borgogna, città e collina. Avevo una passione per quella più alta – la Flo – con i capelli rossi e le efelidi da preraffaellita. Ma non c’è stato niente da fare. Però mi fece un maglione di lana morbida e spessa, color bottiglia, che mi ha scaldato per quindici anni! 
Quello sdraiato per terra in prima fila, nella foto fatta da me nell’entroterra ligure, è il mio grande amico perduto José.

Silvia e Bruna facevano le baby sitter vicino all’albergo Stella Azzurra in cui lavoravo, a Varigotti. Finita la stagione a settembre ci siamo rivisti e con la mia canadese a tre piazze siamo andati ad accamparci sulle rive del Golfo dei Poeti, near Lerici. Tenerezza, tenerezza, nell’aria, nel mare e fra di noi. Con Bruna la storia scatterà poi l’anno dopo in Francia… una storia di risate e di rapina. Con Silvia scatterà nel 78, come un magnifico intensissimo modo di dirsi addio.